Главная › Кормление › Я целый день бродил в лесу читать. "вечерняя сказка"

Я целый день бродил в лесу читать. "вечерняя сказка"

Я целый день бродил в лесу.

Смотрю - уж вечер на носу,

На небе солнца больше нет,

Остался только красный след.

Примолкли ели. Дуб уснул.

Во мгле орешник потонул.

Затихла сонная сосна.

И наступила тишина:

И клёст молчит, и дрозд молчит,

И дятел больше не стучит.

Вдруг слышу - ухнула сова,

Да так, что вздрогнула листва:

Уху! Уходит время зря,

Потухла на небе заря.

Давай утащим крикуна,

Пока не вылезла луна.-

Другая буркнула в ответ:

Я не доела свой обед.-

И снова первая: - Уху!

Ты вечно мелешь чепуху!

Мы не успеем долететь:

Ведь могут двери запереть.

Бросай обед, летим сейчас,

Возьмём его, и кончен сказ.-

Раздвинул ветки я плечом

И крикнул: - Совы, вы о чём? -

Почистив клюв, одна из них

Мне отвечала за двоих:

На свете странный мальчик есть.

Он сам умеет кашу есть,

Линкор умеет рисовать

И злых собак дрессировать.

Но только скажут: «Спать пора»,

Он рёв заводит до утра:

«Не гасите

Не просите

Всё равно

Всю постель

Переверну,

Не желаю,

Лучше к совам

Мы рассудили: так и так,

Раз этот маленький чудак

Ночами не желает спать,

Ему совёнком надо стать.

В дупло мальчишку принесём,

Пять страшных слов произнесём,

Дадим волшебную траву

И превратим его в сову.

Тут совы с места поднялись

И в тьму ночную унеслись.

Я знал, куда они летят,

Кого заколдовать хотят!

Ведь это Женька, мой сосед,

Ему пять с половиной лет,

А он все ночи напролёт

Кричит, буянит и ревёт:

«Не гасите

Не просите

Всё равно

Всю постель

Переверну,

Не желаю,

Лучше к совам

Как этих сов опередить?

Как Женьку мне предупредить?

Никто не сможет мне помочь:

Совсем темно, настала ночь.

Тумана дымка поднялась,

На небе звёздочка зажглась…

Я дятла кинулся будить:

Послушай, дятел, как мне быть?

Мой лучший друг попал в беду,

А я дороги не найду… -

Подумал дятел, помолчал

И головою покачал:

Никак ума не приложу,

Слетаю мышку разбужу.-

Сейчас же прибежала мышь

И пропищала: - Что грустишь?

Ведь мой знакомый старый крот

Прорыл прямой подземный ход.

Ты можешь прямиком идти,

И не собьешься ты с пути.-

И, несмотря на темноту,

Бегом помчался я к кроту.

Но здесь опять ждала беда:

Ход шириною был с крота!

Ну как в дорогу я пущусь,

Когда я в нём не умещусь?

Придётся поверху брести.

Да как во тьме тропу найти?

Тут не помогут мне очки…

Но дятел крикнул: - Светлячки! -

И прилетели светлячки,

Такие добрые жучки,

И сразу отступила мгла,

И я помчался как стрела,

Как скороход,

Как вертолёт,

Как реактивный самолёт!

Вот я и дома. Раньше сов!

Обычный Женькин слышу рёв:

«Не гасите

Не просите

Всё равно

Всю постель

Переверну,

Не желаю,

Лучше к совам

Я крикнул: - Женька, брат, беда!

Ведь две совы летят сюда!

Вот заварил ты кутерьму! -

И всё я рассказал ему.

И Женька сразу замолчал,

Как будто в жизни не кричал.

И больше он по вечерам

Не поднимает тарарам.

Как только с4кажут: «Спать пора»,

Он засыпает до утра.

А совы по ночам не спят:

Капризных стерегут ребят.

Вот так всегда бывает: ищешь что-нибудь по родственникам и знакомым кролика лет 10, а спросить у дяди Гугла - приходит в голову по истечении срока давности.

Ура! Нашлась любимая книга молодого Эмиля!
Для всех настало весёлое времечко!

**************************************** ******************************
Ирина Токмакова,
"Вечерняя сказка", 1983 г.

Я целый день бродил в лесу,
Смотрю – уж вечер на носу.
На небе солнца больше нет,
Остался только красный след
Примолкли ели, дуб уснул.
Во мгле орешник утонул.
Затихла сонная сосна
И наступила тишина:
И клест молчит, и дрозд молчит,
И дятел больше не стучит.
Вдруг слышу – ухнула сова,
Да так, что дрогнула листва:
– Уху! Уходит время зря,
Потухла на небе заря,
Давай утащим крикуна,
Пока не вылезла луна. –
Вторая буркнула в ответ:
– Я не доела свой обед. –
И снова первая: – Уху!
Ты вечно мелешь чепуху.
Мы не успеем долететь,
Ведь могут двери запереть.
Бросай обед, летим сейчас,
Возьмем его и кончен сказ.

Раздвинул ветки я плечом
И крикнул: –Совы, вы о чем?

Почистив клюв, одна из них
Мне отвечала за двоих:
– На свете странный мальчик есть.
Он сам умеет кашу есть,
Линкор умеет рисовать
И злых собак дрессировать.
Но только скажут: «Спать пора!» –
Он рев заводит до утра:

«Не гасите
огня,
Не просите
меня,
Все равно
не усну,
Всю постель
переверну,
Не желаю,
не могу,
Лучше к совам
убегу...»

Мы рассудили: так и так,
Раз этот маленький чудак
Ночами не желает спать,
Ему совенком надо стать.
В дупло мальчишку принесем,
Пять страшных слов произнесем,
Дадим волшебную траву
И превратим его в сову. –
Тут совы с веток поднялись
И в тьму ночную унеслись.

Я знал куда они летят,
Кого заколдовать хотят!
Ведь это Женька, мой сосед,
Ему пять с половиной лет,
А он все ночи напролет
Кричит, буянит и ревет:

Как этих сов опередить?
Как Женьку мне предупредить?
Никто не сможет мне помочь:
Совсем темно, настала ночь.
Тумана дымка поднялась,
На небе звездочка зажглась…

Я дятла кинулся будить:
– Послушай, дятел, как мне быть?
Мой лучший друг попал в беду,
А я дороги не найду…–

Подумал дятел, помолчал
И головою покачал:
– Никак ума не приложу,
Слетаю мышку разбужу. –
Сейчас же прибежала мышь
И пропищала: –Что грустишь?
Ведь мой знакомый старый крот
Прорыл прямой подземный ход.
Ты можешь прямиком идти,
Там не собьешься ты с пути. –
И, несмотря на темноту,
Бегом помчался я к кроту.
Но здесь ждала меня беда:
Ход шириною был с крота!
Ну как в дорогу я пущусь,
Когда я в нем не помещусь?
Придется по верху брести,
Да как во тьме тропу найти?
Тут не помогут мне очки…
Но дятел крикнул: – Светлячки! –
И прилетели светлячки,
Такие добрые жучки,
И сразу отступила мгла,
И я помчался как стрела,
Как скороход,
как вертолет,
Как реактивный самолет!

Вот я и дома. Раньше сов!
Обычный Женькин слышу рев:

Я крикнул: – Женька, брат, беда!
Ведь две совы летят сюда!
Вот заварил ты кутерьму! –
И все я рассказал ему.
И Женька сразу замолчал,
Как будто в жизни не кричал.
И больше он по вечерам
Не поднимает тарарам.
Как только скажут: «Спать пора!»
Он засыпает до утра.
А совы по ночам не спят:
Капризных стерегут ребят.

Сегодня, 3 марта, День Рождения детского поэта и прозаика Ирины Токмаковой, 83 года - это вам не шутка!:)
Сов в её стихах в много. Но сегодня запощу только это.

Я целый день бродил в лесу.
Смотрю – уж вечер на носу.
На небе солнца больше нет,
Остался только красный след.
Примолкли ели, дуб уснул.
Во мгле орешник потонул.
Затихла сонная сосна.
И наступила тишина.
И клёст молчит, и дрозд молчит,
И дятел больше не стучит.
Вдруг слышу – ухнула сова,
Да так, что вздрогнула листва:
– Уху! Уходит время зря,
Потухла на небе заря.
Давай утащим крикуна,
Пока не вылезла луна. –
Другая буркнула в ответ:
– Я не доела свой обед. –
И снова первая: – Уху!
Ты вечно мелешь чепуху.
Мы не успеем долететь:
Ведь могут двери запереть.
Бросай обед, летим сейчас.
Возьмём его - и кончен сказ.

Раздвинул ветки я плечом
И крикнул: – Совы, вы о чём?

Почистив клюв, одна из них
Мне отвечала за двоих:
– На свете странный мальчик есть.
Он сам умеет кашу есть,
Линкор умеет рисовать
И злых собак дрессировать.
Но только скажут: «Спать пора!» –
Он рёв заводит до утра:

«Не гасите огня,
Не просите меня,
Всё равно не усну,
Всю постель переверну,
Не желаю,
не могу,
Лучше к совам
убегу...»
Мы рассудили: так и так,
Раз этот маленький чудак
Ночами не желает спать,
Ему совёнком надо стать.
В дупло мальчишку отнесём,
Пять страшных слов произнесём,
Дадим волшебную траву
И превратим его в сову.-
Тут совы с веток поднялись
И в тьму ночную унеслись.

Я знал, куда они летят,
Кого заколдовать хотят!
Ведь это Женька, мой сосед,
Ему пять с половиной лет,
А он все ночи напролёт
Кричит, буянит и ревёт:

«Не гасите огня,
Не просите меня,
Всё равно не усну,
Всю постель переверну,
Не желаю,
не могу,
Лучше к совам
убегу...»

Как этих сов опередить?
Как Женьку мне предупредить?
Никто не сможет мне помочь:
Совсем темно, настала ночь.
Тумана дымка поднялась,
На небе звёздочка зажглась…

Я дятла кинулся будить:
– Послушай, дятел, как мне быть?
Мой лучший друг попал в беду,
А я дороги не найду… –

Подумал дятел, помолчал
И головою покачал:
– Никак ума не приложу.
Слетаю мышку разбужу. –
Сейчас же прибежала мышь
И пропищала: – Что грустишь?
Ведь мой знакомый старый крот
Прорыл прямой подземный ход.
Ты можешь прямиком идти,
Там не собьёшься ты с пути. –
И, несмотря на темноту,
Бегом помчался я к кроту.
Но здесь опять ждала беда:
Ход шириною был с крота!
Ну как в дорогу я пущусь,
Когда я в нём не умещусь?
Придётся поверху брести,
Да как во тьме тропу найти?
Тут не помогут мне очки…
Но дятел крикнул: – Светлячки! –
И прилетели светлячки,
Такие добрые жучки,
И сразу отступила мгла,
И я помчался как стрела,
Как скороход,
как вертолёт,
Как реактивный самолёт!

Вот я и дома. Раньше сов!
Знакомый Женькин слышу рёв:

Я крикнул: – Женька, брат, беда!
Ведь две совы летят сюда!
Вот заварил ты кутерьму! –
И всё я рассказал ему.
И Женька сразу замолчал,
Как будто в жизни не кричал.
И больше он по вечерам
Не поднимает тарарам.
Как только скажут: «Спать пора!» -
Он засыпает до утра.
А совы по ночам не спят:
Капризных стерегут ребят.

иллюстрации Льва Токмакова.

1019

Имя поэтессы Ирины Токмаковой достаточно известно в детской литературе. Писать она начала в 50-е годы прошлого столетия. По профессии филолог, переводчик, Токмакова выбрала детскую литературу не случайно. Детство Ирины было военным, мать работала в распределителе для сирот. По воспоминаниям поэтессы, дома все разговоры были о детях: кто болен, кто выздоравливает, кто одаренный, кто спортивный. Это и послужило выбором детского направления в литературе.

Первая книжка у Токмаковой была в полном смысле семейная. Она перевела для маленького сына шотландские песенки, муж нарисовал иллюстрации. Так появилась книга «Крошка вили Винки». В переводах писательница использует уроки Маршака, столпа детской литературы, и ориентируется не на букву, а на уровень детского восприятия.

«Вечерняя сказка» - это поучительная история для ребят, которых по вечерам трудно уложить в постель. Сказка написана в том мажорном ритме, который соответствует движениям ребенка. Стихотворение звучит так, как будто чтец придумывает историю на ходу.

Токмакова здесь умело использует свойственную только ее стихам интонацию, эмоциональное настроение. Повествование ведется от первого лица, интересно наблюдать, как меняется интонация на протяжении всего стихотворения. В первых строчках мы видим уставшего человека, который «целый день бродил в лесу». Обстановка описывается короткими, простыми предложениями. И мы чувствуем, что на землю опускается ночь, все готовятся спать. Все стихло, только слышно уханье совы. И здесь появляется сказочная интонация, сказочные образы. Совы, оказывается, умеют разговаривать и поведали автору историю о мальчике, который все умеет делать, очень умный, способный, только вот не может спать ложиться по вечерам и «рев заводит до утра». Ситуация обычная, наверное, многие родители сталкивались с тем, что малыш не хочет ложиться спать. Что же ждет маленького буяна, героя Токмаковой? Совы решили забрать его к себе и с помощью волшебной травы превратить в совенка.

Автор узнает в рассказе сов своего соседа Женьку и торопится к нему, чтобы предупредить о совином замысле. Меняется ритм, интонация стихотворения. Мы вместе с автором бежим, волнуемся за Женьку. А тут незадача, автор заблудился, он просит помочь дятла, тот разбудил мышку, позвал светлячков. Весь животный мир пришел на помощь, и автор словно стрела, скороход, вертолет, реактивный самолет помчался к Женьке и успел раньше сов. Он рассказал соседскому мальчику то, что услышал в лесу, и Женька понял, что шутки кончились.

И уже снова со спокойной домашней интонацией Токмакова заканчивает историю непослушного мальчика, исчезает напряжение, все хорошо у Женьки. Но совы не спят, стерегут непослушных ребят.

Писательница рассказывает эту историю про Женьку в расчете на то, что дети, услышав ее, поступят так же, как Женька, и больше не будут устраивать по вечерам тарарам. Образы отзывчивого соседа и его лесных помощников послужат примером человечности и будут способствовать нравственному воспитанию. Кроме того, книга несет не только поучительную информацию, но и знакомит малышей с лесными жителями.

Книга выполнена в хорошем качестве на мелованных листах. Красочные иллюстрации Нины Носкович соответствуют возрасту и не перегружены деталями. Реалистичные рисунки имеют оттенок сказочности, совы наделены характером, художница придала им заговорщицкий, хитрый вид, чтобы не напугать маленького читателя. Здесь же мы видим таинственный лес, для изображения которого использованы оттенки фиолетового, доброго дятла, отзывчивую мышку.

Купить книгу Вечерняя сказка

Благодаря дуэту Токмаковой и Носкович эта книга получилась интересной, познавательной и волнующей. И отдельное спасибо издательству «Речь» за выход в серии «Мамина любимая книжка» произведения Токмаковой. Такие авторы не должны быть забыты.

Великие о стихах:

Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдешь подальше.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Гумбольдт В.

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.

Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда... Как одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.

А. А. Ахматова

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.

И. С. Тургенев

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Г. Лихтенберг

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Мурасаки Сикибу

Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

Александр Сергеевич Пушкин

- …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван…

Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита"

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

Джон Фаулз. "Любовница французского лейтенанта"

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Александр Александрович Блок

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами - нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай. "Болтливый мертвец"

Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:…

Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
- Мои стихи не печка, не море и не чума!

Владимир Владимирович Маяковский

Стихи - это наша внутренняя музыка, облеченная в слова, пронизанная тонкими струнами смыслов и мечтаний, а посему - гоните критиков. Они - лишь жалкие прихлебалы поэзии. Что может сказать критик о глубинах вашей души? Не пускайте туда его пошлые ощупывающие ручки. Пусть стихи будут казаться ему нелепым мычанием, хаотическим нагромождением слов. Для нас - это песня свободы от нудного рассудка, славная песня, звучащая на белоснежных склонах нашей удивительной души.

Борис Кригер. "Тысяча жизней"

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.